Удел поэта это слово

Удел поэта – это слово.
Для зрячего удел – свеча,
А для философа – основа.
Как эшафот – для палача.


Для жизни – надобно стремленье.
Для смерти – лишь успокоенье.
А что же надобно творцу,
Чтоб соответствовать венцу?

Который возложил господь
На этот горделивый лоб.
И почему, на склоне лет,
Я так и не нашёл ответ


На сей вопрос: В чем жизни смысл?
Мать для чего детей рожает,
Когда любой из них страдает
В богатстве, либо в нищете.

Вопросы те же. Лишь в беде
Мы ищем все дорогу к богу.
Я кожей чувствую тревогу
И за себя, и за родных.


И, потому, мой скромный стих
Я излагаю на бумаге.
И мне не достает отваги
На площадной, гортанный крик.


Не до конца ещё постиг
Я, видно, сути жизни этой.
Коль призовет господь к ответу:
Что сделал? Для чего ты жил?


За что господь мне подарил
Все краски эти мирозданья? 
Потратил жизнь на созерцанье
И с тем уйду в небытие.


И растворюсь. И на земле
Меня не будет. Жизнь прошла!
Я умер и моя душа
С другими этот мир покинет


И в мирозданье тихо сгинет
Не потревожена никем,
Но это, братцы, уж Вам хрен!
Я жив пока! И силой слова

Я докажу Вам, что основа
Неколебима, как любовь!
И женщины рожают вновь…
Не завершить круговорот


И через век, и через год
Я возвращусь сюда младенцем.
И, снова, банным полотенцем
Утрет мои печали мать.


И снова буду я страдать
Под этим небом, этим солнцем.
И буду немцем и японцем.
И буду жизни смысл искать.

                26 августа 2006
                23:39 часов.