Дней пятьдесят...

Горели долго. Дней пятьдесят,
А в них не пели птицы:
Вишнёвый старый сад,
Леса, моря пшеницы.
И кофе в медной турке
Разливами беспечности.
Летели в форточки окурки
До бесконечности.
Но выдержав, как в театре святую паузу
И изнывая к огню от страсти,
Едва не вычерпали Яузу
Пожарных части.
Да что там Яуза? Нам море по колено,
Кричал с трибуны кто-то,
Мы лбом буравим стены,
До пота, до икоты...
Да вот же, вот - святая гарь
От острого сверла...
...Ну и дела.
Эх, был бы жив старик Щукарь
Сказал бы, - Охолонь,
Не лбами медными, как встарь
Гасить огонь.
Россия велика, и рощ у нас не счесть,
Сады? Завалим всю Европу,
...А совесть есть?
Пора по центру штопать.
Заколотить? Не хватит вдруг гвоздей.
Там пустота свободы...
Вот и летим у моря ждать погоды
Или дождей.
Шестидесятый день огня, а ты не трожь
Золы на турке катастроф.
Летят попрежнему окурки,
Где торф,
Как горлу нож.
         14.08.2010 для Стихи.ру