Утреннее...

7.01

Мне никогда не везло в лотерее,
Я заурядный, не больше, не меньше.
Я самоучка, живу, как умею.
Правда, я муж самой лучшей из женщин!

Нету причин объективных для грусти,
Бог не оставил без «хлеба и крыши».
Если на жизнь и роптал я, допустим,
В меру, ни разу за рамки не вышел.

Я разучился почти  улыбаться.
Для равновесия больше не плАчу.
Жизнью другою мне кажутся «двадцать»…
Но, как и прежде, считаю я сдачу.

Утро в окошке висит пеленою.
Рядом, раскрытая, спит моя фея.
Боже, зачем это снова со мною?
Ровно в «двенадцать» на день повзрослею.

Сводит желудок, должно быть, от стресса.
Или умятого мной «бомж-пакета»?
Скоро расскажет мне «жёлтая пресса»
Всё, чем «болеет» дурная планета.

Приподнимусь на локтЕ, поцелую
В плечико нежно, чтоб сон не развеять.
Ночь уж которую к ряду не сплю я…
Знаю одно: надо в лучшее верить.

«Семь ноль одна» на жк-циферблате.
Дальше лежать – прорастёшь как картофель.
Может, на всё этой жизни не хватит,
Но я успею сварить себе кофе!

Чашка остыла – уже не дымится.
Пальцы привычно загнули, местами,
Памяти, нАскоро взятой, страницы,
Снова и снова их мерно листая…

8.13

Странное дело, уж  «восемь тринадцать»,
Мысленно – где-то в далёком июле…
Дать бы команду расслабиться пальцам,
Память листавшим.
Но пальцы
Уснули.

8.57

«Девять без трёх». И листов этих ворох
Пол у кровати собой застилает...