Пусто. Словно поздней осенью в парке чёрном.
Пусто. Мечется тревога по осколкам всех отсветов,
Как потерянный ребёнок, как огня самосожжения.
Пусто. Только голые стены и боль отторжения.
Пусто. В мире иллюзий, и упрямом и покорном,
Только вопросы, и нет никаких ответов.
Пусто!
И только ожидание хватает надежду за руки,
И просит остаться,
Ведь всё может статься,
И ловит движенья и звуки...
Но... пусто...
Пусто
© Copyright: Любовь Тильман, 2010
Свидетельство о публикации №110081106272
Свидетельство о публикации №110081106272
Рецензии