Мама

Эти красные дуры, черные суки,
Они так трусливы. К черту в пекло дорога им - скатертью.
Они не решатся. А я сразу решилась бы
Стать матерью.
И женой была бы: такой любящей, такой домашней.
Мастерила бы мир из тысячи палитр красок.
Ванильным полотном - колыбель в облаках.
Небо - молоком, дома - из цветных сказок.
Но горизонт хрустально хрупок, слишком тонок.
Я слышу, как плачет на моих руках
Наш нерожденный ребенок.
Я не знаю, но мне говорили:
Его кожа пахнет карамелью. 
У него твои плавные черты.
Но мой очаг не нарисованный - настоящий. В нем трещины.
Нет хуже грязи, чем чужие следы в нашем доме.
Падает из рук пустое покрывало и разбивается с высоты
В черном холоде лабиринта женщины.
А я ведь люблю вас обоих больше, чем мир.
Срывается с петель нежность, в которой душа.
По ночному воздуху разливается мятный эфир.
Звеньями расцепляются переплетения двух судеб.
Я прижимаю к груди тепло малыша,
Которого так и не будет.
Разделять одиночество с разбитыми часами.
Рука, качающая колыбель, сломана от дрожи.
Прохудившееся море синем пламенем борется с мостами.
Рисунки-мечты, плачущий мелом асфальт.
Детский смех - острием ножа по коже.
Эхо пустых коридоров.
На моих плечах небо - как я встану?
Голос тени мне шепчет:
"Я не верю в жизнь после родов.
Я больше не верю в маму".