Все возвестило утро ярко жёлтым горном

Все возвестило утро ярко жёлтым горном
Разбился снов цветных нетронутый бокал
Один художник в одиночестве жил полном
Художник тот, что лето часто рисовал

Чуть слышный стук, открылась дверь,
 расправив крылья
Стоял пред ним посланец истинный небес
Что это было, и считать ли это былью
Рождались мысли в голове наперевес

«Позволь войти» сказал крылатый. Да, конечно…
В ответ художник прошептал, наверно сон…
Решил он тут же. Право – это было нечто
Когда запели скрипки… гласу в унисон

Заходит ангел, так белы его одежды
Как белый пух… или скорей, как чистый снег
В душе художника… затлел фитиль надежды
Быть может он, на небесах оставит след

Но ангел громко произнёс – погряз ты всуе
И кисть твоя несёт всегда одни тона
Подумай сам, а то ли ты всегда рисуешь
А напиши-ка ты, ту, что как ты – одна

Вот вышел ангел, в небеса умчали крылья
Сидел художник, долго… думав у окна
Как написать, средь лета образ, звёздной пылью
Коль он не видел ту, что утро ждёт - одна