очерствел язык поэта,
холодна его душа.
он вином погасит пламя,
сухость жизни ороша.
он посмотрит безразлично
на людей, собак , дома,
только псоу сейчас отлично
под трезвоны кабака.
а на деле вспоминаю
я дорогу ту в горах,
каждый раз улыбкой таю,
каждый раз я в небесах.
а сейчас цикады скучны,
да и море не манИт,
только псоу идет отлично,
а душа во льду горит...
что же стало с сталью сердца?
что вернуло время вспять?
неужели...я влюбился?
неужели все опять?
я в тринадцать плакал с лесом,
а в четырнадцать - с рекой,
а в пятнадцать стал повесой,
загулял со всей толпой.
я себя возненавидел,
и с тех пор я не любил,
я лукавил жуткой пьесой,
и давно в душе остыл...
что же сделала чужбина
с сердцем черного вольта?
да, пожалуй, погубила!
черт возьми, люблю тебя!
но ты жестоко непокорна,
ведь ты, Абхазия, сильна,
как тот поэт, что топит сердце
в бокале белого вина...
***
© Copyright: Саша Дванов, 2010
Свидетельство о публикации №110081006601
Свидетельство о публикации №110081006601
Рецензии