Изгой

В вакханалии свальной брезгливости
под дамокловой пЯтой пятОй
нету места добру-справедливости:
слишком тесен в застенке постой.

Сколь бы ни был твой путь добродетелен,
будь ты гений, целитель, герой,
плюнут вслед, накопают свидетелей -
и гора обернётся дырой.

Имя выжги, толпе ненавистное,
кровь по капле во имя отдай -
доброхот родословную вызнает:
- Православные! Вот он! Хватай!

Подворотня клыками оскалится,
гиль пивная сивухой икнёт...
Ладно, зависть глумится и пялится -
что же совесть потылицу гнёт?

Ладно зависть - тут нету извилины:
дай ей волю - покажет мурло,
и заухают сослепу филины,
не заметив, что солнце взошло.

Худо с совестью... Жалко болезную:
всё гадает, где нечисть, где честь,
всё гуляет над бездной по лезвию,
всё не выберет, что предпочесть.

То ли чистая, то ли нечистая -
ни врагов у неё, ни друзей.
А речистые спасы плечистые
живо спишут старуху в музей...