Слово
Этот слог не с того плеча;
И не ты выбирал дорогу -
Не тебе теперь отвечать.
Миллионы слов из столетий,
Красок, звуков волшебный пир,
Но за все этим лишь дыхание,
Из которого - ты и мир;
То, что гонит дожди по небу,
И рисует осенний лист,
Рассыпает по небу звезды,
И снега отпускает вниз.
Говоря, повторяешь слово,
На холсте не твоя рука;
И не здесь решать - кто последний,
Кто герой, и чей свет маяка.
И поэтому нет печали,
Если гений погряз в грехах -
Бунтарей приручают время
И уверенность в кошельках.
Есть слова и большое Слово -
Выше имени и лица,
Оно теплится в светлых душах,
И слетает с губ подлеца;
И его не в силах коснуться
Ни порок, ни слава, ни спесь;
Луч проходит любую воду,
Чтобы светом излиться здесь.
Свидетельство о публикации №110080906796