Полируя больничный пол,
Он считает часы в таблетках.
Этот город его довел
До игры со Христом в рулетку.
Он заржАвел, как старый крюк,
Он иссох, как потертый лапоть –
Начинает смеяться вдруг,
Потому что нет сил заплакать.
Он давно не писал стихов,
Все точил топоры, чтоб драться.
Но ведь он уже не таков,
Каким, может, хотел казаться.
А друзья ему варят суп,
Говорят – все пройдет, пережитки,
Ни один не бывает скуп,
Отдают все до дна, до нитки.
В рай его не возьмут – увы,
В ад уже не достать билета,
Значит будет, как плод айвы,
Долго плавать в компоте этом.
Выживали еще не те –
Небеса не обманешь ядом.
Лишь бы только не в темноте,
Лишь бы только хоть с кем-то рядом.
Самоубийца
© Copyright: Эла Тора, 2010
Свидетельство о публикации №110080905868
Свидетельство о публикации №110080905868
Рецензии