Над зимней рекой Из канадского цикла

                Снег улёгся одеяльцем рваным,
                всё в прорехах чёрно-земляных,
                и лениво волны Сен-Лорана
                лижут берег возле ног моих.

                А вода по-зимнему хрустальна.
                Ей пока замёрзнуть не дано.
                Как витрина за стеклом зеркальным,
                словно в лупу, чётко видно дно.

                Ветерок не сильный, но колючий
                в камышах иссохших прошуршал.
                Дальний берег придавили тучи,
                за туманом горизонт пропал.

                В путь готовы чайки и бакланы
                на камнях притопленной гряды,
                и уж не рекой, а океаном
                тянет с остывающей воды.

                Я сюда, в канадское предзимье,
                долгую орбиту описал.
                Мчались километры, и незримо
                плыли часовые пояса.

                И едва оправившись с дороги,
                на родных едва успев взглянуть,
                я под убедительным предлогом
                поспешил из дома ускользнуть.

                По догадке, города не зная,
                хромоту свою не излечив,
                я по длинной улице шагаю,
                где на тротуарах  -  ни души.

                В двухэтажных домиках-коробках
                небогатый здесь живёт народ.
                Стиль застройки проявился чётко:
                подешевле, красота ж - не в счёт.

                Но машина  -  прямо перед входом:
                с паркингом здесь затруднений нет.
                А от кражи и от непогоды  -
                плёночный, на лёгкой рамке, тент.

                Ну, а я иду, иду, хромая.
                Вот конец застройки городской.
                Берег, а за ним  -  река без края
                расстелилась серой полосой.

                Я стою на берегу песчаном,
                и, едва не замочив мне ног,
                ледяные волны Сен-Лорана
                набегая, прячутся в песок.

                Думаю: "Ну, что же здесь такого?
                Ну, вода  -  она и есть вода!
                Для эмоций есть не хуже повод
                дома, возле нашего пруда!"

                Нет! Сравненье это не годится:
                Здесь  -  не пруд, не чахленький фонтан.
                Здесь дано в едином русле слиться
                водам двух великих смежных стран.

                Там, в верховьях, затопив просторы,
                эти воды, чудо сотворя,
                создали Великие озёра,
                словно пресноводные моря.

                Буйствуя в штормах и нежась в штилях,
                города питая по пути,
                эти воды на восток катились,
                чтоб дорогу в океан найти.

                Рёвом оглушила Ниагара.
                Рушась через каменный порог,
                в облаках серебряного пара
                вспененный низвергнулся поток.

                И, в паденьи усмирившись, воды,
                дикий нрав свой взявши на аркан,
                понесли покорно теплоходы
                на Онтарио и сен-Лоран.

                Через шлюзы, плёсы и стремнины
                воды те, кристальность сохранив,
                шли сюда, безбрежную равнину
                зимних волн передо мной разлив.
 
                И уже не кажется мне странным,
                что я здесь сейчас, никем не зван,
                чтоб счастливый путь до океана
                пожелал тебе я, Сен-Лоран!


                Снег улёгся одеяльцем рваным,
                всё в прорехах чёрно-земляных,
                и лениво волны Сен-Лорана
                лижут берег возле ног моих.

                А вода по-зимнему хрустальна.
                Ей пока замёрзнуть не дано.
                Как витрина за стеклом зеркальным,
                словно в лупу, чётко видно дно.

                Ветерок не сильный, но колючий
                в камышах иссохших прошуршал.
                Дальний берег придавили тучи,
                за туманом горизонт пропал.

                В путь готовы чайки и бакланы
                на камнях притопленной гряды,
                и уж не рекой, а океаном
                тянет с остывающей воды.

                Я сюда, в канадское предзимье,
                долгую орбиту описал.
                Мчались километры, и незримо
                плыли часовые пояса.

                И едва оправившись с дороги,
                на родных едва успев взглянуть,
                я под убедительным предлогом
                поспешил из дома ускользнуть.

                По догадке, города не зная,
                хромоту свою не излечив,
                я по длинной улице шагаю,
                где на тротуарах  -  ни души.

                В двухэтажных домиках-коробках
                небогатый здесь живёт народ.
                Типовой проект рассчитан чётко:
                подешевле, красота ж - не в счёт.

                Но машина  -  прямо перед входом:
                с паркингом здесь затруднений нет.
                А от кражи и от непогоды  -
                плёночный, на лёгкой рамке, тент.

                Ну, а я иду, иду, хромая.
                Вот конец застройки городской.
                Берег, а за ним  -  река без края
                расстелилась серой полосой.

                Я стою на берегу песчаном,
                и, едва не замочив мне ног,
                ледяные волны Сен-Лорана
                набегая, прячутся в песок.

                Думаю: "Ну, что же здесь такого?
                Ну, вода  -  она и есть вода!
                Для эмоций есть не хуже повод
                дома, возле нашего пруда!"

                Нет! Сравненье это не годится:
                Здесь  -  не пруд, не чахленький фонтан.
                Здесь дано в едином русле слиться
                водам двух великих смежных стран.

                Там, в верховьях, затопив просторы,
                эти воды, чудо сотворя,
                создали Великие озёра,
                словно пресноводные моря.

                Буйствуя в штормах и нежась в штилях,
                города питая по пути,
                эти воды на восток катились,
                чтоб дорогу в океан найти.

                Рёвом оглушила Ниагара.
                Рушась через каменный порог,
                в облаках серебряного пара
                вспененный низвергнулся поток.

                И, в паденьи усмирившись, воды,
                дикий нрав свой взявши на аркан,
                понесли покорно теплоходы
                на Онтарио и сен-Лоран.

                Через шлюзы, плёсы и стремнины
                воды те, кристальность сохранив,
                шли сюда, безбрежную равнину
                зимних волн передо мной разлив.
 
                И теперь покажется ли странным,
                что я шёл сюда, никем не зван,
                чтоб счастливый путь до океана
                пожелал тебе я, Сен-Лоран!




               



               


               
ммм