А к чаю или мёд, или варенье, а к памятнику мёртвы

Мы все на зоне очень не условно,
А наши стены – это облака.
О, милый Господи, зачем так несвободно
Течёт, бежит и плещется река?

Мы все под номером – под временем рожденья,
И все когда-то отсидим свой срок.
Кому на дольше хватит вдохновенья –
Тот больше просто будет одинок.

Не кандалы, не цепи, не верёвки,
Но нити нервов стянуты в узлы.
Не развязать их, даже если ловко
Из рукавов умел таскать тузы.

Скакалка, мячик, нежно белый бантик
Сандалики и гольфики… и шрам.
Прическа, маникюр и боль без меры,
И тонких ароматов шлейф, и шарм…

Машина, в ней тонированы стёкла,
И сигарета снова за другой…
А там, где лишь на борщ пустая свёкла,
Всё те же папиросы и запой…

Вопросы, философские воззренья,
Религия искусства, красоты…
А к чаю или мёд, или варенье,
А к памятнику мёртвые цветы.

Как всё одно и странно и нелепо,
Но как красивы стены-облака!
И как прекрасны радуги-рассветы…
И несвободно плещется река…