Казалось бы...

Арендованное сердце, разлинованные речи, даже взгляд, порой усталый -
просто маска на глазах.

Не улыбки - заусенцы от внезапно тусклой встречи. Вот осаночка опала,
речь фальшивит на басах.

Бесконечность в чашке чая: там утопленный пакетик, горечь лиц, усталость пальцев, отражение луны.

Поколение молчанья - правда спрятана в конвертик, и беснуются страдальцы,
что слова не так важны.

Никаких тебе признаний, никаких открытых фраз, но каждый вроде бы за правду,
каждый вроде против лжи.

Телевиденье вещает, что в конце концов банально, мы построили ограду -
значит жить нам, не тужить.

Винстон, Кент и виски с колой - уходя от разговоров. Вроде бы вполне реальность,
да не истиннее сна.

Сказки длятся до заборов, а наткнувшись - до измора. После смерти лишь формальность,
и легонечко - вина.

И вдыхая вместо дыма терпкий воздух, мозг включая... Понимаешь - слишком просто.
Слишком просто все для рая.

Вот дорожки беговые, вот и место для трамвая. Вот тропинка до блокпоста.
Вот реальность, дорогая.