Музыкант

В доме номер семь на асфальтных холмах
В золотистых стенах словно плещется жизнь
Да лучами солнца судьбой не обделен
В доме номер семь, что стоит сотню лет

Вычурные стены, в волнах гипсовых форм,
Окна фамильярно плетут кругом узор,
В доме номер семь что ампиром порос
Лепкой затемненных чуть залущеных стен

В доме номер семь у пустого окна,
Нет гардин, да просто некуда сесть
Нехотя в окне бьют уныло часы,
Да сверкает крышкой у камина рояль

В доме номер семь чуть не закрытого окна
За роялем в комнате сидит музыкант
Все играет, не отходя от станка
Пепел сбил, вздохнул, пачку всю докурил

А крылья пелены городских голубей
Облачили свет, что пленился как мог
В дыму пыли что летел, с парапетных колонн
Стаями стремились в его безлюдный дом

Он музыкант который не знает пьес
Он музыкант он может не пишет стихи о любви
Он музыкант из дома напротив под снос
Он музыкант говорят, свечи его не тухнут, за полночь

В ночь, ложатся люди, тушат свет на покой
Молча городничий, там погасит фонарь
А он перечеркнет, своих нот, где смех иль печаль
Рукой медленно ми возьмет, плавно к полу прижмет педаль…