Мертвые строки

ЧАСТЬ 1 Прогулка по кладбищу

Поэзия. Кладбище мысли. Большое и модное.
Многие свои чувства хоронят с помпой.
И каждое надгробие тут красивое,
Но земля остается холодной.

Некрофилы здесь гулять очень любят.
Отдыхают, читают, раскапывают...
Тусуются. О чем-то судят.
Что-то рассказывают.

Вот большой пышный склеп стихов Байрона.
С вензилями, аркой, горгульями.
А вот склеп стихов Пушкина.
Переполнен покойниками.

Между склепами, кучками, могилки простецкие.
Покосились на них кресты с табличками.
В каждой мысли лежат недетские,
Недооцененные некрофилами.

Вот идет процессия, во главе с молодым поэтом.
Каждый свой шаг словами выкладывает.
Зарыли чувство. Украсили крестом.
И никто не оплакивает.

ЧАСТЬ 2 Рукописное зомби

Что написано -- уже мертво и зарыто.
Что прочитано -- то зомби подобно.
И не желает оно быть забыто.
И скитается оно вольно.

Душу встретит -- рвет ее на части.
И не знает жалости и сожаленья.
Навсегда у смерти во власти,
Похороненное без забвенья.

Не во тьме, а днем оно гуляет.
На страницах жертву ищет.
Никогда покой не обретает.
А поэт все пишет, пишет...