Большой поэт...

Бывает он помят и неопрятен,
большой поэт – так определено, –
уж на халате рябь цветастых пятен
слилась в сплошное бурое пятно;

на солнце тоже проступают пятна,
что не мешает всё ж ему блеснуть…
кому-то эта тема не приятна,
но точно отражает чью-то суть;

случается, что в жизни зауряден
большой поэт – душевных сил  не трать,
коря его за то, что слиплись пряди,
что глаз со сна не может он продрать;

но не беда, что в рвани он и в космах, 
и, кажется, пора давно понять:   
убогий вид такой скрывает космос
который нам с тобою не объять;

большой поэт, о, как же он несносен (!),
как кара для друзей и милых дам,
в душе его – туман, а в сердце – осень, 
та, что не к лету ближе – к холодам;

кто, скажет, в чём секрет преображенья (?),
а так и будет, лишь минует срок 
от вспышки божьей искры до рожденья
бессмертных, как потом оценят, строк;         

большой поэт подчас бывает вздорен,
в страстях погрязнув мелочных своих, 
исполнен мрачных дум, но как задорен
и лёгок как его летучий стих!

и, сбросив кожу мнимого обличья,
он предстает нам в подлинной красе,   
не отрицая истины величья,
вдруг осознают это вся и все.