В июне дождь, и, может, не случайно.
Прохладой улиц спит моя Москва.
Она хранит серебряные тайны,
Упрятав свои карты в рукава.
Иду по Сретенке, а значит, прям по вене.
И лужи серые сверкают, как опал…
Москва утонет в тополиной пене,
Когда поймешь ты, что меня не знал.
Зачем ты говорил тогда об этом,
Тогда уж зная, что соврешь зазря?
Кружит быстрее старая планета,
За тенью словно гонится Земля.
А я иду и вижу пепел счастья,
Сгорает, стоя в пробке, наш июнь.
Зачем любить тебя вообще взялась я,
Когда ты в душу мне возьми и горько плюнь?
***
© Copyright: Анна Стефанович, 2010
Свидетельство о публикации №110080803550
Свидетельство о публикации №110080803550
Рецензии
