Поэтам

Эксплуатируя краски уходящего лета,
Все пишут стихи ни о чём...
О, да! Такова участь любого поэта,
И случай здесь ни при чём.
Мы мним свои песни эссенцией сути,
Тем самым мечом против тьмы.
Простите меня: ничего, кроме мути,
Никто не напишет... О, мы!
Мы гордо, тщеславно усеять словами
Готовы сейчас хоть весь свет!..
Но знайте: всем нам платить головами,
Когда час придёт... Судей нет!
Нет судей, нет судеб, нет даже разврата -
Одна лишь пустая пурга!
Простите меня: это всё мне отвратно,
Не буду молить о богах!
Не буду я красить пустые картины,
Смотрящие вниз из глубин...
Не буду, и точка! Мы все, как кретины,
Забытые Тем, Кто Един.
Он умер давно - мы забыли поверить,
И нет уже длани с небес...
И мы так пьяны, что не в силах проверить,
Что мёртв даже чёрт, даже бес!
Мы просто пьяны от зеркал любованьем -
Мы даже не видим себя:
Не видим других на пропитых собраньях -
Мы слепо ведём, всех любя...
В нас даже нет искорки той самой ревности,
Что всем вместо музы была...
В нас нет даже капли ярчайшей ненависти,
Что кровь к нашим жилам гнала!
Что, мёртвое племя, не стыдно так жить?
Не стыдно всё это читать?
Что ж, ты - не поэт, коль не хочешь завыть,
Поняв, что не умеешь летать.
Поняв: всё потеряно, нет больше Правды иль Лжи -
Есть только обклеенный гроб,
В который ты ляжешь, а я сдохну во ржи,
В которой увижу сугроб.