Апология бумагомарателя

Мне мнится будто чувств поток,
Застывший, грубо, в форму слов,
Я создаю... как некролог
Родных, земных, моих оков!
Я, с мыслью этой, свыкся так,
Что нас, уже, не разделить!
Мой ангел, где-то, в небесах,
С трудом удерживает нить
Той жизни, бренной, что своей
Считать, наивный, я привык...
Но, век короткий у людей:
Всех ждет нас смерть, земной тупик.
В словах моих, чуть слышен, страх...
Я улыбаюсь, братья, вам...
Хоть знаю точно - тела прах
Не вознесется к небесам...
Здесь, иссякает слов поток,
А чувства - сердце разрывают...
Но, видит все творец наш, Бог,
Все Он о нас, несчастных, знает...
Кому оставлю некролог
Тех мыслей, что считал своими?
Кому он нужен, мой словесный стог?
Жаль, я не Моцарт, не Феллини...
Но, в это время, где-то глубоко...
Мысль зародилася... быть может
В ней смысл жизни был, итог...
Она дрожала... и - искрилась...
Все заключалось в слове Бог!
Да, я, всего-лишь, инструмент
В руках у Мастера, Творца...
И, капля истины, ее эквивалент -
Слеза - скатилась с моего лица.