Во славу милой...

ВО СЛАВУ МИЛОЙ...

Быть стихоплетом – мало для любви,
Поверит кто словам красивым,
Удобным, ласковым и льстивым,
Когда придуманы они?

Когда рождаются умом,
(Душа-то вне кочует где-то,
Страсть спит, и чувство не задето,
И все поставлено вверх дном).

Прочти-ка в зеркале слова –
Балует смыслом отраженье,
«Как вещь в себе» - то самомненье,
Как и твоя, читатель, голова.

Сплету слова как паучок...
- Не попадайся! Ребус мой затянет,
Загадкой душу твою ранит, -
Готов к улову мой крючок!

Дыханье остановит, но на миг,
Зайдется сердце трепетно, тревожно,
Ужели произвол творить возможно,
Когда, как вор, в тебя проник?

И там творю, безумствуя пером,
Картины вытворяя как художник,
Границы раздвигая как безбожник,
И ножку... забавляя под столом!

Приятство отразится на лице,
А взгляд, что брошенный умело,
Загадочно и обещательно и смело -
Намек в пожатии тайком в конце...

И вот не сплю, стихи плету, -
Не так уж мало для начала,
Оно – усладой непременною венчало,
Наградой было в ожидании... коту!

А стихоплет?.. Мурлыкает стихом,
И ожидая ласки от хозяйки,
Очаровательные изложит байки,
Во славу милой проявит голос...
петухом!

16.07.2010