Расстроена арфа поэта,
И больше не ищет он смысл
В стихах уходящего лета:
Талантом он разум свой смыл...
Он бродит в неведомых рощах,
Он помнит слова, но не тех,
Кто ныне покоится в мощах...
И бесом он пойман для низких утех.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.