по буддовски

такой вот
душевный подъём
и как бы
хочется что-то написать
но мне совсем нечего сказать
понимаете?
Мистер Фриман всё уже
говорит за меня
Роберт Хайнлайн
написал за меня "Дверь в лето"
Чак Паланик
написал за меня сцену
где нео-дикари
бегают по разрушенному урбану
вялят полоски кабаньего мяса
на августовском солнце
Пхурпа
спели за меня все тибетские мантры
секты Бон
а Хакуин Эккацу
достиг за меня замечательное просветление
и успешно излечился от чаньской болезни

что ж делать-то
теперь?
куда податься?

во врачи?
их и так полно
без меня
в чайные мастера?
там обычно девушек берут...
в армию?
мне нельзя
я дурак
у меня травма головы
я опасен для армии
в миллицию?
я и так у них иногда бываю
в качестве задержанного
и помню
как им там скучно
и уёбищно

более двадцати лет
я, по-сути
был трупом
к чему ж тогда
теперь
что-либо менять?!

труп так любит жить
ну и пусть живёт
себе

как-то всё
однообразно

что у кромки воды
на морском берегу
что у монитора компа
что за обеденным столом
что за брачной постелью с невестой

что толстая как бегемотиха
в жёнах
что тощая как ящерица

что сын дебил
что дочь дура
а что диагноз "бесплодие"

всё как-то
течёт себе
течёт

по Буддовски