Полёт

Рисует стрелка чёрная за кругом новый круг.
Далёк он, мой улыбчивый, мой беспощадный друг.

Он коллекционирует разбитые сердца.
Круг - линия, лишённая начала и конца.

Но разве в этой горечи повинен кто-нибудь,
Коль выстилают сами же ему сердцами путь?..



Раскинувшись за окнами, апрель вступил в права.
И в голове всё крутятся никчёмные слова.

Ночь. Пустота. Бессонница. Дождливая стена.
Подумаешь, ещё одну свела с ума весна...

Беспечная, как песенки ребяческой куплет,
Восторженная бабочка, летящая на свет -

Волшебный, опьяняющий, он мира центром стал.
А там, в глубинах пламени - нетлеющий кристалл.

Влекуще-упоителен сей гибельный момент:
Сгоришь ли? Разобьёшься ли? - и перспективы нет.

Но счастьем невесомости всю душу он зальёт.
Наполнен райской музыкой тот, весь в огне, полёт.

И каждый сам решает здесь. Не лучше ли сгореть
В слепящем ярком пламени - чем вовсе не взлететь?

Взглянуть с высот, как будто бы нажав на кнопку ZOOM
На них - на мудрых, правильных, оставшихся внизу...