С гитарного лада сорвался последний,
Никем не услышанный звук.
Он тихо взлетел на высоты столетий,
Боясь человеческих рук.
Питаясь свободой, он рос в поднебесной,
Никем не открытой стране;
Ему очень нравилось там, где не тесно,
Где нет холодов и теней.
Он вырос до песни, сложившись в аккорды
И ноты опутав стихом;
Окреп, возмужал за последние годы,
Став гордым бессмертным бойцом.
Пришло его время, взошло его Солнце,
И он возвратился к Земле.
Все люди услышали, как он смеётся
Под песни поленьев в костре.
Его презирали, но тайно любили;
Лелея, плевали в него;
Пинали и тут же в ладонях носили –
Все знали, что он божество.
Он был в каждом доме,
Он грелся о руки,
Он – каждый гитарный аккорд.
Прислушайтесь к сердцу:
В его мерном стуке
Он тоже с рожденья живёт.
Почти что апокриф
© Copyright: Александр Милевский, 2010
Свидетельство о публикации №110080303289
Свидетельство о публикации №110080303289
Рецензии