Сидит старик у дома тихо,
Сжимая трость в своих руках.
Промчалась жизнь неразберихой,
Раскраской в мысленных кругах.
Морщины возраст обозначив,
Избороздили всё лицо.
Нет цели, смысла и задачи,
А только думы налицо.
И тростью тыкая о камни,
Он вспоминает путь земной,
Ещё вот-вот, совсем недавний,
Но для Вселенной временной.
И только грусть и сожаленье
Мутят белки уставших глаз.
К причалу старших поколений
Прибило старенький баркас.
Седые волосы спадают,
На сгиб натруженной спины,
Между собой они гадают -
Достигнут ли ещё длинны?
Но повесть рук уже готова,
И рукопись сдана в набор,
И переделать её снова
Не сможет дремлющий задор.
Старик
© Copyright: Аркадий Барнабов, 2010
Свидетельство о публикации №110080200695
Свидетельство о публикации №110080200695
Рецензии