Груз под номером 200

Он любил начинать каждый раз всё с начала.
Новый путь замышлять, чуть достигнув причала.
Каждый раз, завершая в жизни юной виток,
Не спешил подводить достижений итог.

Жить в тепле и уюте он считал, что невправе,
И коней не менял на своей переправе.
А в Афгане воюя, совершал марш-бросок,
То ли пуля в затылок, то ли пуля в висок?

Храбрясь, называл пулю "дурой", лишь малым кусочком свинца,
Но телом своим прикрыл в бою другого бойца.
Не успел сын родиться, и построиться дом,
И жены не завёл, чтоб ждала его в нём.

Но успел в этой жизни стать ЧЕЛОВЕКОМ!
Не Титан, не Герой античного века,
А простой русский парень, быть может, сосед,
И никто не узнает, сколько прожил он лет.

По сравнению со Вселенной, жизнь была яркой вспышкой,
Даже имя не помнят простого парнишки.
Высекал ли из камня его облик резец?
Говорили с трибуны: "Мол, герой, молодец!"?

Да и орден, наверное, затерялся в пути...
Может, маму его нам удастся найти?
Поклониться бы ей и кинуться в ноги
За все годы, что ждёт сына в дом на пороге.

И тихонько обнять за сутулые плечи,
Но от этого ей разве станет полегче?
Кто ответит за жизнь безусых парней?
Кто их в бой отправлял, не спросив матерей?

За разбитые судьбы кто же ответит?!
За сухие те строки в казённом конверте?!
И за тот скорбный груз, что под номером 200,
Что по адресам слали матерям и невестам!!!   

Да никто не ответит: быль была, небылица?
А что если Афган где-то вновь повторится?..