Ложь во спасение горше полыни,
Правда, звучащая как оправдание,
И даже звуки любимого имени –
Всё оставляет ожог на гортани.
Мысли, насильно в слова облачённые,
Чёрными стаями траурных птиц
На непонимание обречённые
Падают,
падают,
падают вниз.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.