Плачь, Любка, плачь...
Ушёл последний год -
и бабья доля рухнула на плечи.
Ещё не подломились ножки-плети,
ещё чеканный профиль
свеж и горд!
Ещё тебе неведомы утраты.
Что Витька! Шарж на самого себя.
А уж гонцы тоски, тебе трубя,
пророчат ласки мужа, но не брата.
Подозреваю этих трубачей
в твоей крови задолго до урока,
но не ищи в моих словах упрёка:
я больше твой,
чем, может быть, ничей.
Ты счастлива, не уяснив ещё,
сколь тяжела порой рука мужчины,
опущенная на твоё плечо.
Но нет следа.
А значит - нет причины.
Лети, лети - без головы, без дум...
Нужна ль тебе башка, самоубийца,
когда спешишь в лепёшку расшибиться
о первую же встречную звезду?
Плачь, Любка, плачь!
Ты восемнадцать лет
с улыбкой шла своей беде навстречу.
А я, смеясь,
гляжу тебе вослед -
и снова сердце завистью
калечу.
Любке восемнадцатилетней
© Copyright: Иван Табуреткин, 2010
Свидетельство о публикации №110080103102
Свидетельство о публикации №110080103102
Рецензии