Взъеробушек, мой миф, мой идеал,
которому я не необходим!
Я чувствую, что много потерял.
Но думаю, что и не находил.
Мне чудится, что ты ещё в руке,
но мнится, что рука уже - не та.
«Ещё», «уже»... А жизнь на волоске -
не жизнь. Всего лишь общие места.
Взъеробушек в полёте по местам
и по рукам гнезда не обретёт,
ночуя здесь, а подпевая там,
где счёт велик, но мелочен расчёт.
Ужель и я вот так перемудрил:
не долетел, хотя и осязал
комок и ток под веером ветрил,
и - опустился в птичий твой базар?
И я вот-вот рассчитывать пущусь,
где прогадал, чего недоучёл,
не от рассудка - от избытка чувств
взъеробушков над гнёздышками чёл...
«Взъеробушек... Такого слова нет».
А вот и есть! Порхнуло и - лови
в слепом дожде подкинутых монет
слепым силком покинутой любви...
Птичий базар
© Copyright: Иван Табуреткин, 2010
Свидетельство о публикации №110073005742
Свидетельство о публикации №110073005742
Рецензии