Гонцы мои, несите миру
Плоды того, чем он питал
Мою израненную лиру, -
Проклятья, слёзы и металл.
Пусть развеваются одежды,
А голоса – гремят, как гром,
Пускай невежи и невежды
Падут перед моим пером!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.