Без названия...

Нет, просто взять и написать о чем-то
Возвышенном, ну, там, о мотыльке,
О розе, скажем, или о тюльпане…
О жизни благородного виконта…
Et cetera … но замки на песке –
Не водка в стаканЕ или стакАне
/кто как привык/, хоть корень их един…
И потому ты пишешь о России,
Нет, не о Нашем доме. О своем.
Чтоб не призвать чуму на оба дома
Мечтаешь об учителе, мессии,
С которым можно посидеть вдвоем,
Поговорить о неразумных хомо,
Произносящих через слово «блин»…


О хамплиерах с бритыми мозгами,
О власти вне закона и суда,
О либерал и прочих демагогах,
О мафии и коммунистах в Храме…
Что путь, похоже, снова не туда,
Что нам не жить за пазухой у Бога,
А на земле хоть как-то доскрипеть…
Но нет мессии, есть тетрадка в клетку
И Некто, побуждающий писать
Не о герани или, там, сирени,
Иль соловье, рыдающем в жилетку –
О нитях, заставляющих плясать
Под дудочку чужую на арене,
Когда уже не помогает плеть.


Стихи, молитвы, гимны и сомненья,
Все, что однажды Бог соткал из слов –
Алмаз, увы, сокрытый в грязной куче,
Который тщетно ищут поколенья
Философов, поэтов и лжецов…
Им имя – легион, и вождь их – случай…
По мне – владенье словом – дар богов,
Жаль, не простой, от сердца, но данайский:
Творец дороже платит во сто крат,
Хотя б заказчик был щедрее Креза…
И ключ неиссякаемый Кастальский
Подпитывают кровью мастера,
Что на железном языке прогресса
Зовется написанием стихов.

Все это, antre nous, лишь для профанов,
Но мы-то с вами знаем, что процесс
Стихосложенья – поиск жизни вечной.
Слова – то погружаются в нирвану,
То, вдруг, взлетают выше всех небес:
Седьмых, девятых,… надцатых, где Млечный
Межзвездный путь Бог весть куда ведет…
Есть и другой, лукавый путь гордыни –
Надеяться на разум, не на дух,
Грызя перо придумывать сюжеты,
Иль гласом вопияющим в пустыне,
Подвластным только Божьему суду,
Вообразить себя… и право вето,
Присвоив нагло, камни в огород

Иль огороды всех, кто не согласен,
Умножив тем толпу врагов – швырять!
Ах, мысли вслух… воистину, бумага
Все стерпит… но язык, язык опасен,
Особенно, умеющий писать!
Что ж, вырвать иль отрезать бедолагу?
А там, глядишь, и руку вместе с ним…
Но, может, псом назваться и беспечно
Днем погулять с горящим фонарем?
Побьет, пожалуй, плебс непросвещенный...
Нет, демос, я хотел сказать, конечно!
Мы все от демократии умрем…
И я умру, собратьями прощенный.
Не эвпатриды мы. На том стоим!   

… Непросто взять, и написать о чем-то…
Взыскующий читатель – не суди!
Какое время – таковы поэты…
А что болит – душа или печенка
У кандидатов в вечные вожди –
Диагноз ставят вещие газеты:
Чай, не баран, поймет электорат
От века проживающий в Эребе,
Привыкший для начальства из огня
Таскать каштаны голыми руками, -
Что не Газпром, не президент, не Лебедь -
Есть птицы счастья завтрашнего дня, 
Что бытия краеугольный камень –
Бессмертная душа – не циферблат!

Эк, удивил! Все нынче Бога ищут!
Кто без креста – жидомасон иль тать!
Что вор, что бомж, что экспартайгеноссе
Духовные лелеют пепелища
Сакраментальным:  Бога! Душу! Мать!
Ты будь попроще, парень, будь попроще,
Вокруг, смотри – сплошной двадцатый век!
А мы… где мы? Нас нет на карте мира!
С крестом, серпом и молотом в руке,
Шестой палаты филиал вселенский,
Где делят кумачовую порфиру,
Где бронепоезд сгинул в тупике,
Где все больны – врачи и пациенты…
Но… человек… но как же человек?

А человек… Мыслитель /по Родену/,
Двуногое без перьев существо,
Согласно дефиниции Платона,
Ощипанный петух  /по Диогену/,
По Господу – подобие Его,
По Дарвину же – родственник гиббона
И говорящей птицы какаду…
Нет, не учу я «жизни» неофитов,
Так, перышком царапаю листок
/не ради достиженья Абсолюта/,
Без умысла, без гнева, bona fide!…
И жду пока в строфе забродит сок…
Вот только... винограда иль цикуты?
Диагноз иль вопрос: куда иду?

Я, бывший лирик, ныне – полукиник,
Могу понять, но не могу помочь
Ни сам себе, ни «городу и миру»…
Луна в окне, как новенький полтинник,
Из-под пера на лист стекает ночь,
Златые возвращаются кумиры,
Всяк сам идет по собственной золе,
Сиюминутность подавляет волю,
Ворует время, так что сей не сей –
Не верю я в «наш просветленный разум»,
Слаб человек, увы, и в этой роли
Он ближе мне, чем сеятель идей,
Нередко прорастающих спецназом
В извечном споре о добре и зле…

…Культуры, лики, письмена, гримасы
Религий, философий и костров,
Реликты правремен и праимперий,
Привычно разделенные на классы
Законами вершков и корешков,
Участники трагедий и мистерий,
Где Хронос – режиссер и сценарист…
Как тесен им тетрадный в клетку лист,
Где ты, свои прокладывая тропы
Среди толпы и не копя на гроб,
Не забывай (быть может прав, кто копит!),
Что в это время Некто ставит опыт,
Рассматривая каплю в микроскоп.
10-17 июля 1996