Мешки набили облаками,
Собрали всех небритых и пошли
Пешком по синей магистрали
На атласе земли.
И разговор об всех ушедших, был коротким,
Но добрым, как некролог.
И жгли по ним костры.
Меж ёлок
полыхали их сны.
Звезда,
дорог не разбирая,
Слезилась глазом, воспалённым от простуд.
Они идут
и разрешён годами
их труд.
И радиомаяк молчит.
Сегодня,
быть может, их уже потерян след,
Но я не понимаю это состоянье,
Где нет.
Где «нет» дождям простуженной стихии,
Где «нет» камням и исполинам дня.
Я жду,
когда в газетах прочитаю,
О том,
что есть тепло внутри огня!
Мешки набили облаками...
© Copyright: Аркадий Бабаян, 2010
Свидетельство о публикации №110072803286
Свидетельство о публикации №110072803286
Рецензии
