Кризис среднего возраста

Маленький мальчик, всего-то за сорок,
Сидит у большого окна,
В старой зеленой стеклянной бутылке,
Совсем не осталось вина.

Мальчик не хочет ни рая, ни ада,
Ему уже все равно,
Какая сегодня будет погода,
Какое покажут кино.

Все мысли бесследно канули в лету
С последнею каплей вина,
Да, жизнь, безусловно веселая штука,
Вот только уже не нужна.

Выросло дерево, дом ты построил,
Подрос незаметно сын.
Все есть, все доступно,
Но ты почему-то, остался совсем один.

Нет рядом, конечно же, масса народу,
Легко заблудиться в толпе.
И если желаешь, то можешь, конечно.
Поплакать в жилетку жене.

Она будет рада тебя успокоить,
Сделав участливый вид,
А ты будешь думать, совсем про другую,
Забыв, что такое стыд.

Да  олух, да  грешен, но вовсе не каюсь,
Чаша испита до дна,
Найти в океане заброшенный остров
И просто сбежать туда.

Просто сидеть там, под старою пальмой,
С видом на море в дали,
И от безделья писать на песке
Строки глупых стихов о любви.

Их смоет прибой, сметет сильный ветер,
Но это тебе все равно,
А спросят зачем, ты не ответишь,
И будешь писать еще.

Посмотришь на небо, тихонечко спросишь,
Зачем это нужно мне?
Но небо молчит, оно не ответит,
Растает вопрос в синеве.

А где-то внутри, старый, злобный оракул
Скажет тебе  « Не тренди,
Это брат жизнь – бурлацкая лямка,
Впрягся в нее и тащи…

Тоже мне пастырь, вольный страдалец,
Ты бога напрасно гневишь!
Сбежал от всего, на заброшенный остров,
Но от себя – не сбежишь!

Время разрушит воздушные замки,
Сотрет все былое в пыль,
И это вовсе не грустная сказка,
А самая серая быль…