Посвящение Высоцкому

Не каждый мнит тебя поэтом,
Не всем дано тебя понять.
И что тобою было спето,
Не всех, порой, могло пронять.

Ты ниоткуда будто взялся,
Ты вдруг возник из ничего,
Но как-то сразу оказался
Певцом народа своего.

На ноте боли и страданья
Ты нервы наши обнажал,
И, проникая в подсознанье,
Людскую совесть пробуждал.

Рождались вихри и тайфуны,
И словно исторгался стон,
Когда вибрировали струны
С твоей душою в унисон.

Ты пел и яростно, и страстно…
Кто ты? Нам было невдомек.
Лишь постепенно стало ясно,
Что ты – поэт, что ты – пророк.

Ты нам не предлагал советов,
Путей вперед не открывал,
Ты просто нам дарил луч света,
Что толщу мрака пробивал.

Сложилось так, ты умер рано –
Пророки долго не живут.
Кто только прямо, без обмана,
Тем жить спокойно не дадут.

То были странные годочки…
И хоть просты были мечты,
Но напечатанной ни строчки
При жизни не увидел ты.

И пусть ты был поэт опальный,
Пусть ты наград не получал,
Но твердо, честно, гениально
Свою ты в жизни роль сыграл.

Мы влюблены в свои пороки,
Мы племя праздных и глухих,
Не всем нужны у нас пророки,
Не все готовы слушать их.

Мы словно тени в мире бренном,
Блуждаем, будто бы во тьме…
А у идущих нам на смену
Другие песни на уме.

Что делать, все переменилось,
Совсем не тот теперь народ.
А жизнь, что здесь установилась,
В другие дали нас зовет.

Вокруг всё так несовершенно,
У нас предвзятые умы.
Уйдет от нас почти мгновенно
Всё то, к чему привыкли мы.

Но есть во мне еще надежды…
Ты станешь нужен всем опять.
Тебя полюбят, как и прежде,
И в школах будут изучать.

Октябрь – декабрь 2004 г.