Остались от лета: кусочки изнытой жары и ржавчина трав, что отравлена дикостью солнца, бессмысленность долгой (с собой и надеждой) игры, раздавленной устрицей, проданной старым бретонцем; игрою с листвою пронырливых неба седин срединного месяца жёлтый елей проступает. Остались от лета котлеты атлетов и вин в стеклянных бокалах кровинки. И ласточек стаи. Истерлись из памяти лучшие прошлые дни, когда бесконечное время рекою неспешно струилось. Остались руины в плетях буйно росшей вины, и гнездышек тени, откуда мы в небо стремились...
Как много граней, настроений... Меня разделило на две половины,
Одна в восхищеньи читает картину, другая рыдает почти беспрерывно...
Так трогает слог... Ваше сердце в слезах и делится ими, так щедро...
И краски разводами на полотне... нечеткие линии... ретро...
Мне стало щемяще грустно, но очень понравилось, искренне...
Спасибо за искренность и непосредственность восприятия, Ирина, поверьте, это имеет большую цену для автора (не говоря о человеке). Прошу прощения, мне тяжело писать...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.