Листок

Я словно бы искомканный листок,
Сорвавшийся с руки никчемного поэта.
Не таятся во мне столбцы заветных строк,
Нет тишины и слов волшебного дуэта.

Я на земле никчемный, бесполезный.
Мне время самое сгореть от жарких дней
И пеплом хрупким веяться над бездной
Пустого поприща безнравственных идей.

Или сорвавшись в лужу городскую,
Налиться грязью, взбухнуть, растолстеть
И прыгать по подошвам с той да на другую,
В надежде, что смогу обсохнуть и взлететь,

В надежде жаркой, что меня поднимут,
Уберегут, тихонько разомнут
И пару сладких строк, да в тело мое кинут
И пару добрых слов в тело мое вдохнут.

Меня бросает ветер с ям на тротуары,
Меня колышет страх быть втоптанным в песок.
Струится солнца свет сквозь порванные раны,
В мгновение выжигая обрывки старых строк.

Да были ли в строках тех суть да понимание?
Как может ли быть истина в чарующем вине?
Нет никакого смысла в бессмысленном витании,
Как нету никакого смысла и во мне.