Художник, который влюбился в закат одно из первых

На маленькой улочке, в городе маленьком,
В маленьком домике жил-был художник.
И все его знали,и все уважали,
И даже дворняги, и врач, и сапожник.
Писал тот художник пейзажи,портреты,
И натюрморты, и даже буклеты.
Писал он прилежно, красиво,стараясь,
И люди с других городов к ним съезжались.

Приехал однажды купец с дальних стран,
Художнику старому пейзаж заказал.
Сказал он: ""Я слышал, что небо у вас
Закатами славится в вечера час!?
Прошу, о творитель, ты напиши.
Я ж одарю тебя от души!"
Но мастер с улыбкой ответил ему:
"Подарков не надо-бесплатно пишу!"

И с вечера начал к пруду он ходить,
Туда свои краски и кисти носить.
И долго ходил тот художник туда,
Где закат отрадался в водах пруда.
Но однажды вспылало что-то в груди,
На остывшем песке сидел он один.
Ладонью взмахнул и увидел закат,
Не тот, а красивее в тысячи крат.
И вечером этим в маленьком домике
Свет не зажегся ни маленькой толики.
Художник с закатом проститься не мог,
Сидел, не снимая промокших сапог.

И вот уж неделю в домике маленьком,
В этом озябшем городе стареньком,
не появлялся наш мастер ни разу,
Сидел, с горизонта не трогая глаза.

И стопки холстов у ног его были,
И если вглядеться, то можно увидеть,
На всех нарисован пейзаж лишь один:
Закат, лишь закат, тот закат-пилигрим.

Частью пейзажа со временем стал
Художник, что раньше картины писал.
Привыкли, что он лишь молчит и сидит.
Закат он рисует, и даже не спит.
Но однажды художник исчез с берегов,
Пропал,за собой не оставив следов.
Пейзажи исчезли бесследно с ним вместе,
Остались следы лишь на том самом месте.

Легенда гласит, что художника того,
Забрал закат, влюбленный в него.
И иногда, раз в несколько лет,
Можно увидеть один силуэт,
Сидящий с холстами на бреге пруда.
Но узреть, как уйдет не дано никогда.
Зовет и манит снова из темноты,
По брегу, по волнам, по небу скользя,
То место, куда приводят мечты,
Увы, оттуда вернуться нельзя.

Ушел, не вернуть уж оттуда назад,
Художник, бессмертно влюбленный в закат...