И нет бы простить, да мы за пазухой камни греем.
От них простыв, мы всё блажим, что чуть теплее.
Уйдёшь ты - сердце выну, да кину в спину,
Чтоб ты упал. Остался. Пришёл с повинной.
По венам месть, в глазницах ярость, в желудке злоба.
Сжимаем руки - крадётся старость - и до озноба,
До тряски страшно. До плача больно, что не вернуться.
А нет - простить бы, и стало б легче, да разминуться.
22 февраля 2008
Простить бы
© Copyright: Странная Белая, 2010
Свидетельство о публикации №110072302073
Свидетельство о публикации №110072302073
Рецензии