Я всякий раз немного новая...

Я всякий раз как будто новая,
Когда держу в руке перо:
То безалаберно-весёлая,
То - плачущая, как Пьерро.

Иной раз – сладкая, как ягода,
Иной раз – жгучая, как йод.
Могу читателя порадовать,
Ему подав на блюдце мёд
И свежих ароматных плюшек –
В стихах, которые прочтя,
он настроение улучшит
Средь тягомотнейшего дня.

Приятное писать не сложно,
Когда в душе цветет сирень,
Легко, пронзительно-тревожно
Вливает звуки в ночь свирель,
Когда вдруг сердце замирает,
И снова вскачь летит стремглав –
Тогда перо само рождает
Проникновенные слова.

Однако, часто ли реальность
Даёт нам счастье без границ?
Проклятая материальность
Умеет так парящих птиц
В едва ползущих черепашек
Вмиг превратить, что просто жуть…
И вот тогда горькущим страшно
мой слог становится. Пишу
Уксусно-кислые морали,
Иль ядовитейший мотив,
В стихов своих канву вплетаю
Колючей проволокой рифм.
Таких, что если без перчаток
Руками тронуть – изорвёшь
В кровь пальцы – и совсем не сладок
Мой стих тогда, а остр, как нож.

И близко подходить опасно –
А вдруг, да этот негатив,
Упрятанный в слова, бесстрастно
Впитает мозг?.. Не навреди –
Врачебный лозунг, а поэту
Дозволено играть в слова,
Ласкать и бить, и тьмы и света
Лучами – шарить в головах
Своих читателей, и в души
Забрасывать то день, то ночь,
Свинец и музыку лить в уши,
К себе привлечь – иль выгнать прочь
Из мира грёз, а может – горечи…
Вертя стихов калейдоскоп,
Быть может всем поэт -  чудовищем
Иль ангелом средь облаков…

И словно Некто сто-головое,
Слегка прищурившись хитро,
Я каждый раз немножко новая,
Когда в руке держу перо…