Обрезаю волосы,
и в траве по пояс я
на восточном полюсе,
я на первых полосах.
Ты газетным голосом
говоришь: Хорошая!
Знай, тебя не брошу я,
и приду непрошеным,
стрижка аль обросшая…
Говорю: Проросшая!
Слова прорастают,
горло пересыхает,
ночь стремительно тает -
сквозь меня прорастают.
Это не забывают.
Говорю: Я маятник,
мне по факту маяться,
в закоулках памяти
нищебродке шариться,
так что ты оставь меня.
Говорит: Хоть налысо,
лишь бы здесь осталась ты,
мол, не дам как в Далласе,
если что, ты жалуйся,
я спасу - вот малость-то.
Только я не Кеннеди,
мы средь современников,
узнаю приметы все
в Кенни-неврастенике.
Я не кошка, не птица,
я расту как пшеница -
не удержит милиция,
не заманит столица.
Угадай, что мне снится?
Будто стёрты границы
И весь мир спать ложится,
вижу - в лицах.
Слова прорастают,
я себя теряю,
ты держи меня, знаешь.
Mar. 13th, 2009
волосы
© Copyright: Странная Белая, 2010
Свидетельство о публикации №110072202172
Свидетельство о публикации №110072202172
Рецензии