Воздух, словно труба, молчит,
В этом зеркале втянет внутрь,
Выпуская блаженный дым
Всеми дырочками от пуль,
Зачерпнет, проливая свет,
И, едва донесет до нас,
С потрохами продаст во сне
За простые хлеб и вино.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.