***

Ну, а кто тебе, девочка, говорил, что бывает вообще легко?
Что с девятого этажа тебе виднее, чем из под земли?
Вот тебе все видятся паруса, уплывающие далеко.
А на самом деле - у самого берега трубят тебе корабли.

И вот так выходишь на свой балкон и все кажется, что весна.
И что вот уже ночь подступает, и, устав, засыпает плющ.
А на самом деле в тебе гуляет литр почти вина
И балкона на самом деле нет, дверь закрыта, потерян ключ.

И выскабливаешь из себя его перочинным ножом тоски,
И выбеливаешь на щеках своих равнодушный румянец слов.
И нервозно шепчешь ему в ключицы "спи, мой хороший, спи".
И с паническим ужасом понимаешь - это и есть любовь.

Ну, а кто тебе, девочка, говорил, что бывает вобще легко?
Что тебе, несуразной такой, никогда не придется увидеть ад?
Ты оставишь его в покое, он, уходя, заберет с собой твой покой.
Вот вам личное праздненство, вот тебе личный твой маскарад.

И не больно, не страшно, не рвет внутри, не царапает, не кричит.
Только пол протирает лопатки, да грозится упасть потолок.
Он вернется еще, он вернется, да, но чтобы отдать ключи...
Ну, а кто тебе, девочка, говорил, что бывает вообще легко?