Я три стихотворенья написал,
И на душе на миг полегче стало.
Но пред глазами вновь блестит металл,
В моей руке - безжалостное жало.
Не всё сказал я и скажу ль - не знаю.
Как глупо всё - сидеть, писать стихи,
Вновь бередить залеченную рану
И говорить с собою, словно псих.
Выдавливать слова-воспоминанья,
По капле их цедить на белый лист.
Выдумывать вечерние признанья,
Себя тоской навечно отравив.
Что делать мне, беззвестному поэту?
Ко мне на помощь не придут друзья.
Я буду жить во тьме и песню эту
Никто не повторит. И нет меня.
Неизбежность
© Copyright: Александр Смирнов 2, 2010
Свидетельство о публикации №110071706003
Свидетельство о публикации №110071706003
Рецензии
заболеть стихами-и своими и их написанием- это и трудно и хорошо-моё мнение) не каждому-дано у каждого свой крест-как громко не прозвучало бы)))
Светлана Янина 29.07.2010 13:13 • Заявить о нарушении
Светлана Янина 29.07.2010 13:13 • Заявить о нарушении