Лишь одинокая дорога,
Стихов написанных конвой.
Муз выдуманных слишком много,
Реальной ни одной.
Ты жил искусством вместо жизни
Весь срок, отпущенный судьбой.
Пока читатель служит тризну,
Ты всё ещё живой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.