В свою светлицу заточён
в расцвете лет, служу покорно
жене - заслуженным бичом,
верзиле отпрыску - хрычом,
себе - погудкой ни о чём,
земле - начинкой для прокорма.
Ещё и матушка жива,
и дщерь подённо в дверь стучится,
а в окна лезут дерева,
а на дворе шумит трава,
а в синем небе - острова,
всегда готовые мочиться.
В свою темницу водворён
на склоне дней светлоголовых,
сижу печным богатырём
над первоклассным букварём,
пером без меры одарён
сражать разбойников соловых.
Но вот и мне пришла пора
с печи засиженной сорваться:
и прочь податься со двора,
и зычным посвистом с бугра
пробрать осинку до нутра -
и с тёмной силой расплеваться.
Подался, свистнул - чуть живой
ретивый конь приплёлся клячей,
поник плешивой головой,
листком свернулся, лёг травой,
побитый молью и молвой,
такой игривой и ходячей…
Илья Муромец
© Copyright: Иван Табуреткин, 2010
Свидетельство о публикации №110071600520
Свидетельство о публикации №110071600520
Рецензии