Ни столбов, ни «колючки», ни стрёмных дворов.
Вдруг очнёшься при гомоне птичьем,
А в углу почивает, угрюм, Иванов
От Петрова ничем не отличен.
Не поймёшь – от чего, и не ясно – к чему,
В утлой свалке вселенской оставлен,
Цепко, пристально смотрит в трюмо, как в тюрьму,
Со страницы прищуренный Сталин.
И затейливо вьётся сквозь форточку дым
Недокуренной трубки кавказcкой.
А за окнами падает дождь – нелюдим
И в овраги струится с опаской.
Да молотит Молохом на площади гром,
Загоняя по спаленкам страхи.
Иванову приснится товарищ Петров,
Посыпающим пепел на плахи.
Но на диво разъяснится, будто вчера
Не барахтались тучи на крыше.
И прикроет снежок от бугра до бугра
Сон багровый указами свыше.
Слой суровый придавит долины с утра,
Словно прочными листьями стали.
Неужели проснуться ещё не пора,
Неужели так жить не устали?
Оттепель
© Copyright: Стас Максимов, 2010
Свидетельство о публикации №110071601691
Свидетельство о публикации №110071601691
Рецензии
Хорошо, есть мысль, есть поэтическое чувству, немножко рифма хромает местами, видимо читателю надо привыкнуть
Станислав Ман 14.07.2023 20:46 • Заявить о нарушении
Станислав Ман 14.07.2023 20:46 • Заявить о нарушении
Разновидностей рифм много, но "хромаой" не существует. Да ещё местами, кое-где, у нас порой )
Стас Максимов 15.07.2023 21:45 Заявить о нарушении
Стас Максимов 15.07.2023 21:45 Заявить о нарушении
На это произведение написано 59 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.