Для тебя

   

Я встала утром на рассвете
И вот опять пишу письмо
О том, как я живу на свете,
Что ожидаю, что прошло.

О том, как дни идут за днями,
О том, как кружат всё дела,
И горько, грустно временами,
Бьют за окном  колокола.

И то, что скоро уезжаю
Туда, в далёкий милый край,
К кому люблю, о ком скучаю
И не могу сказать:"Прощай!..."

Как это лето припозднилось
И нет особого тепла,
Что изначально не сложилось
И вишня с месяц отцвела.

И жизнь течёт совсем иная,
Уклад и быт совсем не тот,
Порой здесь радость неземная,
Но чаще всё ж наоборот.

Да... Кто бы  мог себе представить,
Что занесёт сюда судьба?
Что город вмиг смогу оставить,
Изменит курс моя тропа?

Исчезнут прежние занятья,
Оставится привычный ритм,
И будут новые понятья,
Что сменят жизни алгоритм.

Всё изменилось, только Память
Вновь возвращается к тебе
И что былого не исправить,
И много злого на Земле.

О том, что юность уязвима,
Что верить каждому нельзя,
Суть подлости непостижима,
И  боль несут твои «друзья»...

Их зависть губит, что красиво
И не выносит, где Любовь,
Где не спеша, где торопливо,
Уничтожая Счастье  вновь.

Значение слов «жизнь — есть борьба»,
Мы постигаем слишком поздно,
Когда разрушена судьба
И осложнилось всё серьёзно.

Что не обучены прощать
И понимать другого с детства,
Предпочитаем «замолчать»
Мы даже главное для сердца.

Что избежать хотим проблем,
Душой стремимся лишь к покою,
Что не страшимся перемен,
И поглощаемся толпою.

И, из толпы, мы иногда
Вдруг удивленно понимали -
Оставлен нами «Тот» иль «Та»,
О ком полжизни мы мечтали.

Что прочее - всё сущий бред,
Пустые плотские забавы,
И Счастью  мы рыдаем вслед,
Унылой пригубив отравы...

Как юность наша молода,
Неопытна, несовершенна...
И как стремительны года...
И красота, увы, но тленна...

Что не стареет лишь Душа
И вечна в этом  сложном Мире,
Имея Память, не спеша,
На всё глядит с годами шире.

И будит совесть  по ночам,
Печалью за сердце хватает,
За нами ходит  по пятам
И Правдой  жизни измеряет.

Что было верно, что не так,
Где наши взлёты, где паденья,
Что часто ценим  лишь пятак,
Не суть хватаем, а мгновенья.

Что до наивности  пусты,
Порой о жизни нашей взгляды,
И пожигаются мосты,
И Счастью предпочли обряды.

Чем ближе старость, тем острей,
Нам сердце уязвляет Память,
А время мчится всё быстрей,
И льду раскаянья  не растаять...

Как много тех, кто в мир иной
Переселился уж давно.
Навряд ли там нашёл покой,
Живя по мерке «всё равно».

Как долго к Истине идём,
А жизнь порой, так коротка...
И тщетно Чаши Счастья ждём,
Чтоб пригубить хоть пол глотка.

И, удивленно, средь причин,
Мы главную вдруг понимаем -
Утрачен нами «Тот» иль «Та»,
О ком полжизни мы мечтаем.

Что «Он» один, «Она» ль одна,
Могли бы сделать нас счастливым,
И  сердце пело б как струна,
Одной лишь мыслью, что  любимый.

Что был бы тот же хоровод:
Детей, родни, друзей, работы,
Но смысл  имело б всё не тот,
Что утомляет до зевоты.

Что солнцем был б наполнен день,
Всегда, в любую непогоду
И  радости душевной тень,
Вела б год от году...

Любовь хранила б твой очаг,
Разлуку б Верность побеждала,
Молитва каждый бы твой  шаг,
Любимого сопровождала.

Единство любящих сердец,
Вновь в каждой жизни возрождалось
И не страшил бы так конец,
И в детях та Любовь осталась!

А что важнее есть Любви?
Что может сделать нас счастливым?
Душой ты даже не криви -
Любовь всегда над всем фальшивым!

Наверно, ты читать устал
Моё столь длинное посланье...
Что ты обрёл  и  что искал,
Рвут душу ли воспоминания?

Как ты живёшь и смог ль постичь
Ты  жизни этой странной суть?
Всего ль способен был достичь
И  можешь ли легко заснуть?

О чём печалится Душа?
И обучил ли сердце плачу?
Иль... так же рубишь сгоряча
И уповаешь на удачу?

И можешь ли сказать: "Прости...",
И, уж тем более: "Прощаю..."?
Я ж говорю  тебе:"Прости",
Если вопросом огорчаю.

И за обиды все прости,
Есть и моя вина, не спорю...
Что ждёт, не знаю, впереди,
И планов я уже не строю...

Сегодня не скажу:" Прощай!
Воспоминание - средоточье...
И не прошу:" Пообещай..."
Что дальше? - только многоточье...