Ночь. Июль бездушно-жаркий,
Ни движенья нет.
Только пальцы сонной парки
Теребят рассвет.
Тянут пряжу из кудели
Серых облаков –
Мы и верим, что на деле
Этот мир таков.
А с рассветом суматошным
Станет не со зла
Разделять на пасмы то, что
За ночь напряла.
Приберёт рукой за ухо
Встрёпанную прядь…
Уповаем, чтоб старуха
Не устала прясть.
* * *
Ночь. Июль...
© Copyright: Марина Владимировна Чекина, 2010
Свидетельство о публикации №110071502106
Свидетельство о публикации №110071502106
Рецензии