Прав был чёрт, что правды нет

Пятница, вечер, отпито в бутылке,
Наполнена рюмка, лежит огурец.
Я рюмку за рюмкой в себя заливаю
И вдруг понимаю, спиваюсь в конец.

Влив в себя очередную,
Вижу через пелену,
Как напротив возникает…
Кто? Чего-то не пойму.

Он возник из неоткуда,
Сразу весь, чем вызвал шок
И по телу пробежала дрожь,
Похожая на ток.

Пригляделся, святы боже,
Чёрт, как есть, при нём рога.
На ногах его копыта,
А на морде борода.

Он мне: «Тихо, успокойся,
Я побуду и уйду»,
Налил, выпил, отрыгнулся
И заладил ерунду.

Про политику, про кризис,
Что в дерьме мы много лет.
Хмурил бровь, тряс бородою
Всё кричал, что правды нет.

Водка кончилась, вторую в холодильнике достал,
Он всё пил. От разговоров, от него я так устал,
Что заснул, он не заметил, говорил и говорил
И безумными глазами всё по комнате водил.

Утро, петухи, проснулся, пригляделся, содрогнулся.
За столом, лицом в салате, безмятежно спит сосед.
Сплюнул на пол, чертыхнулся,
Прав был чёрт, что правды нет.