Вне бегущей асфальтовой ряби,
Вне витрин с серо-матовым светом,
Вне осенней разнузданной хляби
Я не мыслю себя поэтом.
Я безумец, влюбленный в осень!
Нету прелести в мире, кроме
Туч свинца, что с отливом в просинь,
Тополей, с позолотой в кроне.
И когда вдруг затянет ветер
Свою старую добрую песню,
Я умру, все оставив на свете,
И опять, обновленный, воскресну.
Осень
© Copyright: Заур Мурадов, 2010
Свидетельство о публикации №110071306977
Свидетельство о публикации №110071306977
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
